"здесь
не собираются ничего превращать
в поэзию
это не цирк
мне плевать
на климакс
ямбов, хореев, анапестов
и так далее
мне плевать
на синдром приобретенного иммунодефицита пост-
концептуализма
стихотворение
по сути своей
крик
нет, я, конечно, безумец, но я
все же еще держусь
в рамках довольно абстрактных
общепринятых норм
это
мой способ выжить
не более
итак "
Олег Шатыбелко



Здравствуйте, уважаемые ТЕРМИты.
Как ни странно, отмечаемый 21 марта Всемирный День Поэзии не привел к заметному увеличению недельного контента. Хотя кому как не ТЕРМИтам, чей общесайтовский девиз - "Есть время для стихов", надо было бы встретить этот праздник ударным трудом на ниве поэзии. Но, как говорится в старом анекдоте, "не шмогла, так не шмогла". Откроем же страницы Термитника десятидневной давности и посмотрим, какие мысли приходили в светлые головы наших авторов накануне и после поэтического праздника.

Барсик порадовал нас двумя стихотворениями, одно из которых разместилось в разделе пародий, а второе - в любовной лирике. Если бы я знал, ах, если бы я знал, КОГО так весело и талантливо пародировал Барсик - я смог бы точно решить, какое из двух стихотворений стоит разместить целиком, а на какое дать ссылку...увы. Выбирать пришлось методом тыка.
подорожная

Забычковав об горизонт,
Твой смех, задрав подол заката,
Швыряет псам дорожным скатерть
Небритой степи. Драный зонт
Февральских туч, промерзлый сон,
Переводящий в тёплый ватер
Купейных спорщиков, что матом
Занюхивают самогон.
Под проводницей в унисон
С вагонной дрожью встретить завтра
Крестами вышить путь на карте -
И положить её на кон.
Сквозь незамерзший рубикон
Прогрохотать по рельсам марта,
Чтоб выпрыгнуть со сцены в партер
К тебе на сохнущий перрон

А вот и та самая пародия Север-юг

DerAn сокрушается о печальной судьбе домовых. Казалось бы, Хэллоуин давно прошел, и о разнообразной нечисти можно смело забыть на год. Но нет, не дают покоя автору реалии нашей жизни, а проблемы существования в мегаполисе подчас может решить только нечистая сила.
Домовой

В теплом подвале со всеми удобствами
Тихо сопит домовой у стены.
День был тяжелый...ругаются, злобствуют
Всякие типы из местной шпаны;
То тараканы воюют с соседями,
То из налоговой в гости придут.
Только заснёшь - так и деньги последние
Хоббиты, сволочи, тут же скрадут.

Мусор не вынесен, телек сломался,
Сверху живет вечно пьяный лифтёр.
Вызвал электрика (свет не включался) -
Сотню содрал за ремонт, живодёр...
Трудно поддерживать благоустроенность
В доме четырнадцать дробь тридцать семь;
Снятся все больше одни непристойности,
Так и не выспишься толком совсем.

Путешествуют по времени Godiva и guava jelly Но если Godiva отправляется в более-менее реальное путешествие в прошлое Санкт-Петербурга, то guava jelly привлекают времена совсем уж далекие и почти сказочные
Питерская сказка

Пробираясь неслышно в текучих пластах столетий,
Я украдкой зайду туда, где мой дом построят,
Я пройду по столетней пылище линейных улиц,
Загляну в моих юных прадедов светлые лица.
Плоть от плоти изящного града туманов,
Я таинственна, словно молчание каменных сфинксов,
Я легка и тиха, как столпа устремленная стройность,
Жажду встреч и тепла. Только Город помочь мне сумеет.
Я - один из корней, я питаю его своим соком -
Энергетикой мыслей, рассказанных сыну историй -
Старых сказок, где переплетаются правда с мечтами...

дочь кетцалькоатля

пусть буду я и птицей и змеей,
и пусть меня то давят, то калечат...
я уроню перо тебе на плечи
и шевельну травинку под ногой
твоей... а ты заметишь как-нибудь,
что я всего лишь дочь кетцалькоатля -
в моей ладони приживется вряд ли
звезда, что у тебя горит во лбу...
а ты всего лишь сын уставших зим,
и мне не стать тебе когда-то равной...
взлетит кетцаль, змея скользнет обратно
в немую тьму, уснувшую в грязи...

меня не станет больше... а верней -
меня на свете станет больше вдвое.
и каждая обручена с тобою,
и каждая из нас в руке твоей

Irina Skafari предложила вниманию ТЕРМИтов большой сборник Почти все стихи
Сборник прекрасный. Будь моя воля - я бы, не размышляя долго, номинировал его на межсайтовский конкурс Литер.ру
Ирина опубликовала стихи разных лет - это и философская лирика, и любовная, и просто поэтические размышления - сродни запискам в маленьком блокноте. Разумеется, не все в сборнике равноценно, но сам факт, что все, размещенные до этого на странице Ирины стихи (их немного - чувствуется, что автор долго и придирчиво отбирал лучшее), были либо номинированы на конкурс, либо вошли в поэтические рассылки, говорит сам за себя. С удовольствием предлагаю всем ознакомиться с творчеством этой тонкой и лиричной поэтессы.
 Почти все стихи

Что я есть без любви? Лишь звучащий кимвАл,
хоть могу говорить с человеком и с ангелом,
и пророческий дар мне с рождения дан,
и известны давно все учения тайные.

Что я есть без любви? Лишь звенящая медь,
даже если раздам, не колеблясь, имущество,
даже если велю тело бренное сжечь,-
пользы мне никакой от того не получится.

Пусть надеждой живу на обещанный рай,
горы двигать могу силой веры немыслимой,-
что я есть без любви? Слова не подобрать,
разве только НИЧТО соответствует истине.

LonelyLion на этой неделе пытается постичь себя. Несколько хороших стихотворений - в разных разделах сайта. Пожалуй, из них наиболее интересное
Ведьма
Шагнуть сквозь полотно картины неба
Домой, на звёзды - через Млечный Путь...
Забыл дорогу: слишком много снега,
И снежности, и нежности! Вернуть
себя... Учу:
- сакральный календарь друидов;
- стихосложение;
- тебя и ведовство;
- историю;
- теорию Большого Взрыва;
- законы: притяжения и снов.

...Зажечь костер из молодой рябины,
Пройти сквозь дерево в русалочьих лесах,
И снова заблудиться. И забыться
В распутных этих рыжих волосах...
Стремится убежать куда-нибудь Lyriqus - здесь и Ну да.., и Дождь, и Сочи. Но можно ли куда-то сбежать от себя?
Дорожное
Судорожно - чайное счастье подстаканное,
Два кусочка сахара в фантике с гербом,
Я взгляну нечаянно, на ее отчаянье,
И поглажу ласково,

Но это все потом.

А сейчас

Мотыльки дорожных фонарей
Вспархивающих в полумрак купе,

И натянуты повода проводов

Перестук на стыках,
Тусклый детский всхлип,
Я считаю весен,
смотанных на ось,
скрип.

Небольшой размышлизм от Madame iv на вечную тему, о которой писал еще Михаил Булгаков - кто же управляет человеческой жизнью?
Круг гончарный
Круг гончарный вертится, на нём
Глины ком лежит потенциальный.
Выпестую вверх, сожму блином?
Вазу сделаю, кувшин или начальный
Повторю этап, сломав опять,
Смяв в комок затеянное что-то?
Отдохну, и снова начинать:
Глиною судьба - бери, работай.

Сколько же споров и страстей полыхало в свое время вокруг легендарной (уже!) рок-оперы "Юнона и Авось". Сколько копий было сломано критиками, сколько сил и нервов растрачено создателями в борьбе за право донести до зрителя страшную и трагическую историю внезапной и безнадежной любви русского графа Резанова и испанской девочки Кончиты. Два века отделяют нас от этой истории - но время не властно над настоящей любовью
MID Черные четки на правой руке у Кончиты
Черные четки на правой руке у Кончиты.
Влажное небо сливается с гладью залива.
Время не важно, поскольку оно терпеливо.
Время отважно, поскольку бывает забыто.
Время на лоб наплывает полуденной тенью.
Знать и не верить похоже на грустное чудо.
Он не пришел. Он теперь не вернется оттуда,
Где нас с тобой обязательно ждут с нетерпеньем.
Только когда? Все различие в истинных сроках.
Дряблая кожа, совсем голова поседела.
Тело стареет и запах жасмина от тела
Напоминает прогулку по сельской пустынной дороге.
Что остается? Туманная память о страсти,
И перед сном, забывая дневные заботы,
Тихо мечтать, что он жив, что он любит кого-то,
Прочно осев в неизвестной тебе ипостаси.
Хочется верить. Пролистана старая книга.
Ветер с залива играет листвою на ветках.
Сидя на лавочке возле ограды конвента
Щурится вдаль синьорита Мария Доминга.

И еще одно стихотворение от MID Мне хочется процитировать его тоже полностью. Может быть потому, что оно очень перекликается по смыслу с предыдущим, хотя наверняка написано по другому поводу.
Мы из тех, что вопрос принимали порой за ответ
Е.Д.

Мы из тех, что вопрос принимали порой за ответ,
Кто в начале начал ощущал горький привкус Голгофы,
Кто пол жизни учил длинный список особых примет,
А потом перенес свои страхи в неровные строфы.

Мы из тех,кто всю жизнь за собою сжигал корабли,
И мосты разводил королевским скучающим жестом,
Кто, себя истязая, пытался подняться с земли
Эту смертную муку в миру называя блаженством.

Корабли не вернутся к причалу в назначенный час,
И в конторе у Ллойда кричит перезвон Нотр-Дама.
Мы из тех, кто узнали, что время решает за нас,
Что Судьба,изначально, не очень приличная дама.

Балансируй, плясунья,на первой басовой струне,
Раскачайся, как маятник, от эпигона до зверя.
Мы из тех, кто не может всегда находиться во вне,
Мы из тех, кто, не думая, рвется в закрытые двери.

Мы из тех, мы из этих, мы шутка Маэстро Дали...
Оплывает ноябрь циферблатом грядущего года.
Можно тысячу лет за собою сжигать корабли,
Но ни разу не выйти из бухты в бурунные воды.

Что-то грустно сегодня. Приметы, как правило, врут.
Погадай на себе и, наверое, выпадет "верить".
Мы из тех, кто всегда на земле появляется вдруг.
Мы из тех, кто уходит оставив открытыми двери.

три ада любви noodles Несколько раз перечитал этот небольшой цикл. Откровенно признаюсь - я не смог понять, чем же он так сильно "цепляет". Поэзия - материя тонкая и далеко не всегда объяснимая. Казалось бы - что нового можно написать о любви после миллионов и миллионов баллад, сонетов, посвящений и прочего? Оказывается, можно.
ad 3: The Same Deep Water As You (двуязычное помешательство)

"kiss me goodbye" pushing out before i sleep
it's lower now and slower now the strangest
twist upon your lips but i don't see and i dont
feel but tightly hold up silently my hands
before my fading eyes and in my eyes your
smile the very last thing before i go...

Robert Smith - "The Same Deep Water As You" -
"Disintegration", The Cure, 1989.


Ноябрьский лёд, заменяющий кровь,
Успешно скрывает безумья черты.
Мой shrink запретил мне писать про любовь
Используя местоимение "ты".

Ты знаешь, я думаю - сам он дебил,
Раз хочет в спираль распечатать кольцо -
Не в силах никто, кто впервые любил
Иное второе представить лицо!

Неместоименьем декабрь впереди -
От летнего "мы" бесконечно далёк
Над про-past-ью худшей из всех середин -
Подушка полна только "ы" - "т" - отсёк.

С бумаги на вдохе поймаю струю
Фарватера мокроподушечных грёз -
Как вылиться мне в same deep water as you
Дуэтом бледнеющим в сольности слёз?

Я слышал есть драйв, заменяющий speed,
Но только один оставлял маникюр
Тот след, что на сердце мне выковал Смит -
Forever лишь ты. disintegration - no cure.

Россия О.Ольгерда Сильная и по-настоящему гражданская лирика, без извечных вопросов "кто виноват" и "что делать". Просто размышления о стране, не всегда правой и не всегда справедливой, но родной и любимой.
...нематериальна - по-матерински.
Нет ни платка узорного, ни
ложноклассической шали.
Это художники слова близки
были к тебе, но всё перемешали:
краски смешали и критиков стаи
так рассмешили - хоть смехом стони
а всё было просто

не надо просить: спаси! сохрани!-
в горячечной боли, смятённом запале.
Всё будет как в древности римской,
где Цезари к славе рабов ревновали:
на муку проводишь, губу закусив. А дале -
в запасниках памяти, где безопасно и чисто,
остались подранки. Подростки, -

под рамки, в стекло, худощавы, толсты ли,
седые, безусые, давние, близки и - нежны,
гремучи, хрипаты, язвительны были -
ушли от аорты разорваны прежде-
или своевременно вспыхнув остыли
вибрация горла на лезвии риска
отметились росчерком в памятном списке -
ушли на расцвете

рассветила каждому, если при жизни
сберечь не могла. Да мы полюбили
тебя и такой - потому, зубы стиснув,
в предбудущий свет - руки накрест вложили
как северный бог в волчью пасть; и - брызги
из жилы Твоея - кровиночки! - были
в любые лета
все мы - Твои дети.

Один из самых загадочных авторов сайта - ohm laovaй. Разобрать шифры названий его стихов мне лично не представляется возможным. Да, эпатажен, да, чаще всего, непонятен. Своеобразное явление среди вполне классичных авторов. Для одних - абсолютно неприемлем, для других - гениален. Но равнодушными не оставляет никого
уйня-ойня/майна рида с дуру джа клин
"isms are isnts" j.b.

у белобородовых есть царь.
(заебите, мамайгутины, залюбите, евтухи!)
он не чёрный, не песочный. но он без лица;
нет для государя луковок и рыб... (читайте: нет ухи).

у белобородовых есть царь.
мегатонны мясных статуй он себе сваял;
...а на девочке мц лишь стих - мясца
...а на мальчике серёже - кровь своя

у белобородовых есть царь.
не умрёт... - а ведь рыдали бы навзрыд.
...а у девочки 3а ни мужа нет ни сына ни резца
...а у мальчика и.б. - ббольного времени разрыв

ну, заткните меня кем нибудь! я буду рад...
одевайте женщин на себя и солн.очки.
...а у мальчика в.м. в груди - дыра
...а у девочки у музы глаза сонечки

у белобородовых есть царь.
ни-че-го не будет - будет царь у них.
...мальчик о.м. спит в земле не в шубе из песца
- им уже всем не прочесть да-же та-кой хуйни...

у белобородовых есть царь.
(я, конечно, замолчу: я с вами, мимами...)
...а мне пишется и дышится. ебёцца
сладко-сладко-сладко... как с любимыми

у белобородовых есть царь.
- не родился человеком. и не станет: поздно.
(я пишу от чистого пусть с кровью сердца
пусть я послед последа пост-пост-мо)

у белобородовых есть царь.
у него казна - не в мыслях и уях.
...а вот скажем у меня лишь голос странный для певца
а нет у меня ни царя нихуя

у белобородовых есть царь.
радиаций нет у времени чтоб его состарили...
...а на отраженье лучший вид - с эсминца
...а на ребятишек самый первый - в абортарии

у белобородовых есть царь.
у меня таких нет даже в голове...
нет -буквально- смерти для царя и - пиздеца
я зарежу вас. мне похуй: справка есть

Хочу поздравить нашего постоянного автора Stray Cat с выходом книги стихов "Нелетающий опознанный объект" и предложить вниманию читателей очередное стихотворение Катерины. Stray Cat - автор, пишущий на стабильно высоком уровне, хотя в качестве небольшой критики хотелось бы пожелать большего разнообразия тем.
...и юный апрель впереди
Ты сатанеешь порой от того, что зовется "быт".
Меня утомляют те, что заходят на огонек в ночи.
Мы с детства зубрили, что, мол, "никто не забыт".
Память - пусть избирательно - но все равно кричит.
И хочется замереть, лицом окунувшись в твою ладонь,
и заткнуть фонтан, и наконец-то избавиться от стихов...
Юный апрель - впереди. И Ленин - такой молодой.
В районе солнечного сплетенья горланит нестройный хор.
Еще мы изрядно наслышаны про институт семьи...
на какие же грабли мы наступали... каких наломали дров...
Но твой светлый ян как-то нашел мой сумбурный инь
средь лестниц, ведущих в небо, и королей, потерявших трон.
Тебя касались чужие губы, что были похожи на ртуть.
Меня обнимали чужие руки, - по обязаловке, просто так.
Я - забываю. Оптом и в розницу. Забываю. И ты - забудь.
У нас есть немного времени, чтоб расставить все по местам.
И, если тебе любопытно, то смерть похожа на смерть,
и ни цента больше, сколько над нею ни ворожи.
Но у нас есть еще один шанс. Удержать. Обнять. Отогреть.
Потому что, пока нас двое, - жизнь похожа на жизнь.

Очень жизненное размышление от Svetlana Os
О трофеях
Обидно: всё не так... и всё не те...
Где ж вы, предметы давних увлечений,
Венчающие списки приключений
Девизом "Со щитом иль на щите"?!
Окончен бал, и смолк баталий гром...
Единственный трофей окинув оком,
Скажу: "Хвала имеющим под боком
Надежный запасной аэродром!"

Вообще, на нашем сайте есть авторы - и немало, чьи стихи всегда в чем-то открытие. Они обладают, наверное, одним из основных качеств для поэта - собственным взглядом на мир в целом и на отдельные его события. Один из таких авторов - verdana. Вот два новых стихотворения Камни и
Бесотрио
1. Память

А когда наступает вечер, и легче услышать
Разговоры вещей, чем собственный тихий голос,
В трюме памяти мечутся серые мысли-мыши
И скребут коготками по темно-сосновому полу.
Каждый шорох мышиный становится новым морем,
Проступившим у радужек, рвущимся в явь сквозь пальцы.
Духи неба-земли! Обжигала соленым горло,
А найду ли причал, столь желаемый мной - скитальцем?
Берега мои, каждый водою времен отточен
И далек настолько, насколько далёки звезды.
Я любила всех, но видимо - слишком поздно…
Прижимаясь рукою к небу своих одиночеств -
Я взываю: - куда же, куда они все уходят?
Снегом тают в ладонях, плывут на плоту Харона?
И мышами скребутся, звуком стремясь в свободу,
Где волчица-ночь исходит протяжным стоном.

2. Надежда

… и вот, наконец, с наступленьем рассвета, когда ты
услышишь свой кашель вдруг так, словно он где-то сзади -
в той плоскости, где и долги, и немые расплаты, -
полночные бары тоски закрываются на день.

В висках перестук гулкий - то бьют грядущим куранты,
А ты же, ведомый надежды коварнейшим бесом,
Сбываешься, плача от счастья, идя по канату,
Натянутом над неизменно болотистой местностью.

3. Влюбленность

… в точке времени «икс», вне пространств, отведенных для нас,
Понимание ноет укусом гигантского шершня -
Чтоб тебя полюбить, мне хватило воды сумасшествия,
Но ее недостаточно, чтоб разлюбить. И сейчас
Я настолько сильна, что спуститься в Тартар за тобою
Не составит труда, но при этом - бессильна настолько,
Что, увы, обернусь непременно. А после - так горько,
Как способны безумцы, к воде прижиматься щекою
И царапать песок, морем боли оттачивать грани
Той любви, что чем тверже - тем больше в способности ранить.

Никто и никогда не оспаривал ценности любви. Сравнивали ее с редкими драгоценностями, называли то даром Божьим, то проклятием человека. Александр Воронин считает любовь раритетом, демонстрировать который следует только достойным представительницам прекрасной половины человечества.
Храню в себе любовь, как раритет
Храню в себе любовь, как раритет,
от глаз случайных спрятанный в чулане,
не потому, что схимник и аскет, -
я просто осторожен в этом плане.
Когда мой дом ценитель посетит,
ценитель настоящий, без обмана,
вознагражу ее я за визит,
найдя свою любовь в углу чулана.
И сдует гостья вековую пыль,
и осторожно снимет паутину, -
пойму, не зря не сдал любовь в утиль
не зря ее не ставил на витрину.

"Мастер и Маргарита" - удивительный роман, вновь и вновь дающий читателям пищу для размышлений. Ну и, разумеется, повод для написания стихов. Андрей.РНе трагедия и не фарс
Эта история вряд ли сравнится
С той, что земляк в своё время поведал.
Воланда пальцы, как чуткие спицы,
Дёргали нити вселенского пледа.
И - маргарит очарованных толпы,
Ночи триумфа, столетья трагедий.
Нет, наш сюжет - самоценным осколком.
Робкий мессир, своенравная леди.

Но не возьму себе демона имя,
Это некстати и это - не ново.
Фарс обеспечить руками своими?
Нет уж, увольте. Пускай и хреновым
(Впрочем, а кто однозначно оценит?),
Буду Адамом, но честно влюблённым
В Истинно Первую. И - на колени.
Евы - не надо. Их, ев,- батальоны

С чувством юмора у наших авторов, как известно, все в порядке. Вот, например, Базиль. На этой неделе им было выложено на сайт довольно много забавных шуточных вещиц. Советую почитать все, они недлинные, а для примера
маразм
У елки есть лапы,
У лап есть подмышки,
Свисают оттуда,
Шершавые шишки,
И радуют елку,
Болтаясь без толку...

Еще один автор, чьи новые стихи я с удовольствием представляю читателям Дельфин
Я становлюсь счастливым - это так..
Я становлюсь счастливым - это так:
Теряю чувство жизни, чувство ритма.
И нынче о смятении молитва
Кривится богохульством на устах.

Быть может, это плата за часы,
Года, века страданий толстокожих,
За вечность ожидания в прихожих
Под сломанные времени весы?

Нет, это сдача с платы за комок
Души моей. Узнать бы о причине...
И скоро дверь закроют на замок,
Полы помоют, а весы починят.

и еще два стихотворения Еще один кинжал по рукоятку.., А я узнал, что значит быть собой
Предвижу упреки - почему из обзора в обзор редакторы упоминают, зачастую, одни и те же имена. Но что поделать, есть у нас категория авторов, пишущих ровно и сильно. Как, например, Леонид Терех
...аз есмь..
Я свой портрет не в рамочку оформил, -
Слова на выдох, экивок - на вдох,
Имея совесть в извращенной форме,
Нелепой позе, изредка и в долг,
Среди знакомых не слыву промотом
Сентиментальной чувственности, но
Живу в любви к таким же обормотам,
Предпочитая женщин всё равно…

…не в теме мельтешни перед начальством,
По большей части просто балагур,
Я о своём прошу Его не часто,
Предполагая, что и так в долгу
За то, что, с детства промышляя вором,
Себя от света так и умыкнул,
Но получил отсрочку приговора
Благоволеньем подходить к окну….

...и снова утро в створ окна опухнет
Тугим нарывом памяти, точь-в-точь
Как год назад мы будем пить на кухне
И день пройдёт…и снова будет ночь
И хрустнет голова ванильной сушкой
И, словно снов дурных горячий воск,
Картечь пилюль снотворных по подушке
Контрольным залпом разбросает мозг…

…как ни за что достойный укоризны
Умом кудряв и животом покат
Имею смысл офигевать от жизни
В кругу таких же дурней…но пока
Опять во сне соплями по подушке
Кроплю приветы в дивные края
Где после жизни откисают души
Таких же обалдуев как и я…
МариоДень города
Едем к цыганам, что ли!?
Хрена ли нам, татарам,
не разгуляться в поле
с водочкой под гитару?

Или заложим бричку?
Сам Hиколай Василич,
от суеты столичной,
выдумал пол-России
к ентомy экипажу,
можно сказать, в придачу.

Можно представить даже,
как мы с тобой поскачем!
Тройку коней - не мене!
Дело не в лошадиных
силах, а в перемене
(альтернативе роста)
участи пешеходной.

Жаль, на столбах не версты.
Если взглянуть с исходной,
внутренняя свобода -
вот о чем пишет классик!
Чичиков, там, Манилов -
это для дяди Васи
чтиво по воскресеньям.
Главное, как покатит,
способ перемещения.

Впрочем, не хочешь бричку,
двинемся по проспекту.
Медленно, единичным
взглядом ловя соседних
барышень перспективы.
Методом заграничным
в местный аспект вплетая
злую определенность,
правило Лопиталя,
если угодно дамам.

Дня через три, когда мы
вырвемся из запоя,
ты мне напомни, право,
я предложу такое...

Конечно, не могли обойти наши авторы стороной начавшуюся войну в Ираке. Как это ни грустно, но война - одна из реалий нашей жизни. Вот что думает по этому поводу Невыносимая легкость бытия
Запеленгована...
(размышляя о начавшейся войне)

Запеленгована…
Привинчена болтами злобных взглядов
К электрическому стулу обывательской морали.
Аа, да пошло оно!
На всех уже не хватит ада -
Мы на земле надолго. Навсегда ли? -

Как знать.
Мы новый рай откроем в Интернете,
В наркотиках, в обманках странных игр.
Плевать,
Что на истерзанной планете
Никто не восстановит прежний мир.

Он умер -
Этот мир привычной жизни.
Его не глядя скомкал новый век.
Забуду
Ваши злость, и зависть с укоризной.
Не до того теперь. - Ты смертен как порода, человек.

И время близится.
Мы чувствуем, что скоро
Не будет места нам на этом корабле.
И потому
Все прячутся по норам,
Творя бесчинства напоследок на земле.

Запеленгована.
Но скоро всё свершится,
Точней, закончится. Какая благодать!
А, да пошло оно!
Мне новый Ной не снится. -
Ковчег не строится, ведь некого спасать

А такой видит войну Олег Озорянин
Прямая телетрансляция
В халате и мягких тапках,
Сидя у телеэкрана,
Смотрю, как на тело Ирака
Ракеты наносят раны.

Вновь вспышка - и может статься,
Что здание рухнет, видимо.
Прямая телетрансляция -
Такое забавное видео.

В бомбоубежище ладное
Набился народ селёдкой,
Но не обмануть крылатую
С лазерною наводкой.

Разрыв - и смолкают вопли.
Убиты, как кильки в банке.
Чтоб меньше платили за топливо
Миролюбивые янки.

Свобода! Взгляни, ради Бога -
У твоего изголовья
Машины бегут по дорогам
С баками, полными кровью.

Впрочем, желающих зарифмовать свои впечатления о войне не слишком много. Гражданская лирика - не слишком жалуемый поэтами жанр. Сиюминутность политических событий подразумевает недолговечность и соответствуюших стихотворений.
Автор Тамбовский предлагает нам вспомнить "дела давно минувших дней"
Половецкая степь после долгих дождей леденела
***

Половецкая степь после долгих дождей леденела.
В поднебесье орлы поднимались, недолго кружа,
И морозная тишь холодила коней с пеной белой.
У вечерних костров люди хмуро жевали с ножа.

Еще день-переход и они на вершинах Кавказа,
Но мечтают вернуться к Донцу по приходу весны.
Но все будет не так! Кобылицы зачнут не по разу!
И родят дети внуков, у внуков родятся сыны,

А они будут жить на чужой стороне по законам,
По своим и чужим, охраняя пространства царей,
(И Строитель Давид не всегда уповал на иконы)
К ним богатство и слава войдут, чтобы лечь у дверей.

Во дворце Атрак-хана свернуться, собаки! - у входа.
Отогнать? - на удар не тянулась ни плеть, ни рука.
По степи кобылицей летели за месяцем годы,
С ними роскошь и нега пленили простор степняка.

И казалось, давно отошли и повытерлись грезы,
И рожденному в Картлии было совсем невдомек
Почему их отцы, глядя к северу, прятали слезы,
И старик говорил: «Я умру. Возвращайся, сынок,

Наша родина там», и рука на пути замирала,
Ему чудилась степь, где клинком синевела река:
«Табуны полудиких коней от Днепра до Урала!
Здесь и звезды не те, и не те над землей облака».

В половецкой степи ждали братьев из Грузии долго,
Стала память стареть и не помнить ушедших имен,
И гуляла степная печаль от Днепра и до Волги,
Что тогда называлась Итиль у живущих племен.

Брат Атрака - Сырчан, не впервой отправляя нарочных,
Наказал певцу Ореву: « Зимняя кончится стынь,
Выходите в поход и предстаньте пред ханские очи.
Не захочет домой - подарите степную полынь».

Сотни верст за спиной. Превратились тропинки в дорогу.
Обо всем говорить - получился бы долгим рассказ.
Ясно слышится голос не грубый, но сдержанно-строгий.
Трижды падая в ноги, он трижды услышал отказ.

Орев, помня слова, взял емшан из сумы переметной, -
Вышла степь из нее и у ног расстелилась ковром.
И пьянящий дурман степной лилии пряный и мёдный,
Затаенную память прижег раскаленым тавром.

Приподнялся Атрак,- Собирайтесь! Мы завтра выходим!
Слава родин чужих никогда мне не будет милей
Серебристой травы, что блистает росой на восходе!
Пусть мы ляжем костьми! Но мы ляжем на нашей земле!

.................................................................

Половецкая степь,наслаждаясь весной - зеленела.
В поднебесье орлы поднялись и подолгу кружат.
Предвечерняя тишь подгоняла коней с пеной белой.
Не слезая с седла, торопясь, люди ели с ножа.

Юрий ЛоресСегодня день такой
Сегодня день такой: один на целый век,
ведь в жизни только раз случается такое...
Сегодня умер бог, и выпал первый снег,
и это не сулит ни воли, ни покоя.

Я подношу ко рту снег, тающий в горсти.
Сегодня умер бог, хоть это невозможно.
И, стало быть, грехов никто нам не простит,
и, стало быть, в беде никто нам не поможет.

Отныне без надежд в грядущее гляжу,
отныне больше нет ни ада и ни рая.
Я пьяненький оркестр сегодня приглашу:
пускай себе гремит, пускай себе играет.

О, Боже! Это все творится наяву:
нетронутый бокал и музыка истошна.
Сегодня умер бог, а я еще живу,
гляжу на этот мир, бесстрастный и безбожный.

Запутавшись вконец в добре его и зле,
отчаянно ломлюсь в распахнутые двери.
Сегодня умер бог, и больше на земле
мне некого любить и не в кого поверить.

И только белый снег летит в порочный круг.
А бог ушел туда, куда уходит боги,
Лишь выпала строка, как яблоко из рук,
и покатилась прочь - прохожему под ноги.
и еще несколько стихотворений Юрия Харон, Мелодии

Ну вот и все на этот раз, поэтическая неделя выдалась вполне удачной. Авторы Термитника не ударили в грязь лицом и достойно отметили День Поэзии хорошими стихами. Завершить этот обзор я хочу почти поэмой Олега Шатыбелко , часть из которого была вынесена в эпиграф обзора. Полностью ее можно прочитать на странице Олега.

[3]
вот только не надо
смотреть на меня ТАК.

так -
как будто вы все про меня понимаете.
на меня:
пьющего утренний кофе;
бредущего на работу;
медленно уходящего ночью из дома
женщины,
жившей моим безумием;
лжесвидетеля
уличенного лжесвидетелем;
искушенного и искушаемого
нежностью, жалостью и стыдом;
на меня -
сидящего в темноте, на кухне
с -надцатой сигаретой в руке
и ждущего, ждущего, ждущего -
совершенного
в своем ожидании чуда,
совершенного
в своем одиночестве в ожидании чуда -

и тогда я тоже
не буду смотреть на вас ТАК.